Tienes razón:
el amor existe.
Vivo con esa habilidad espasmódica
que me caracteriza para jugar,
haciendo uso de la retórica
y de aquesta otra arte dispar:
ironía estúpida que te la llevas
esta noche fría a su alcoba atroz
sola, con pijama celeste la elevas
supina mi desdicha,
mi culpa feroz.
Me puede la vida:
no me da la mar sus besos,
ni la soledad sus ojos,
ni la mismísima muerte sus fríos.
¿Qué más da?
Sé que todo tornará en llanto de nuevo
porque nada puede ser tan agónico
como estar muerto de frío ante sus ojos,
tan agónico y tan lubricante…
El arte,
llamémosle en mis manos basura,
ya se la llevó una madrugada,
y yo, sin escarmiento,
empiezo cada día un soneto con su nombramiento:
"Espero llorando la última espera,
“Sol de caballero, Gea lasciva”,
prende mis ojos, mi tea cautiva:
entra la muerte, que duerme a mi vera.
Río pensando en la torpeza huera,
antítesis fiel de mi tentativa:
no ser prisión para la dama viva
…"
Y paro porque me aturde
su mirada fría,
quemada la mía.
Y el péndulo vuelve,
querido Eugenio:
"En la ciudad eterna, vasta Roma,
silba el fuego oxigenado entre gritos,
peor que en las tragedias y los mitos,
ente azul que entre estos versos asoma .
Reo de tu labio inferior que toma
atroz mis dientes fríos de granitos
nublando mi corazón con benditos
zombis de …"
Y paro de nuevo porque me llora
el mar.
Y así lo explicaré:
objetivamente: de “puto mito” a “puta mierda”,
subjetivamente: de “esclavo” a “liberto”.
Y de negro a azul,
y de rojo a azul,
y de todo, a azul.
Porque he caído con Roma,
he ardido en su pecho,
ardido, sí, en su pecho.
Son ya pobres las ganas
y mucho el fuego que queda…
dime tú qué hago.
Nunca está de más un llanto
o un poema de noche,
y una canción de cigarro y whisky
de un viejo amigo tuyo
que, aunque tú no lo sabes,
yo también conozco:
"You turn kings into beggars,
and beggars into kings.
Pretend that you owe me nothing,
and all the world is green"
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