Los meses del vacío.

Todo ha vuelto a empezar,

vuelvo a sentir la angustia

de un vacío perpetuo;

todo se repite de nuevo,

tus ojos: todo.

Eso de las miradas introspectivas

nunca fue mi punto fuerte,

y cada mañana me pido perdón

por esas estupideces voraces que cometo

de manera cíclica como el pájaro

que muere una y otra vez

por el mismo disparo, por la misma bala:

podría enamorarme de ti un día

y otro y otro, y otro y  otro,

como quien se enamora de la vida,

o de una espina fieramente clavada

o de un espasmo agónico,

o de la sensación desapacible de la muerte.

Podría enamorarme de ti a diario,

sin apenas recordar tus venas

entre mi piel lastimera bailando,

como quien se enamora de un vicio,

como quien, airado y harto de una vida

de fútiles sensaciones insulsas

adquiere el vicio

de un amor vacío.