EL FIN
Se acabaron los vítores
el laurel sobre mi testa se pudrió,
finó la tinta,
el águila y la serpiente murieron,
y se humedeció la tea.
Me quedo solo,
en mi cuarto-torre-cuadra,
sin nada que hacer,
sin nadie con quien hablar.
Y veo que el cielo corta
casi de manera imperceptible,
el pasado y el futuro,
lo que me permite llorar
a lágrima viva.
Poema sórdido, lleno de desasosiego, sin lugar a la esperanza, no parece quedar un lugar para ella, con versos que cortan como un cuchillo, con un final que sólo deja sitio para el llanto.
ResponderEliminarUn saludo.
Muchísimas gracias por su comentario, F.E.León. Muy acertada la descripción que hace. Son versos agónicos.
ResponderEliminarUn saludo.